Meu domingo de Páscoa

Ver o mar sempre me faz bem. Ele pode estar com a maior ressaca, agitado, barrento. Não importa. Adoro ir pra casa da minha mãe, sentar nas dunas e ver as ondas. Mesmo que apareça algum engraçadinho dando tchau ou que as poucas pessoas que caminham na praia vazia fiquem olhando na minha direção, nem ligo. Todo mundo deveria fazer isso. Sempre faço. Sempre faz bem.
Neste domingo foi particularmente especial. É como se o mar dissesse que ainda tenho muito a descobrir. É redundante, eu sei, todo mundo ainda tem muito a descobrir. Talvez eu tenha é que me convencer do que eu já saiba. Ou vivenciar mais o que eu já sei. Foi especial.

Quando resolvi voltar pra casa, minha mãe foi me levar até a parada de ônibus. Engraçado como nesses poucos minutos conversamos mais intimamente do que durante o feriadão todo. A conversa me fez ter ainda mais certeza que uma coisa é inegável: a vida dá voltas. Muitas e muitas voltas. Tudo se encaixa. Ciclos se fecham, enquanto outros se abrem. Meu Deus!
O papo com minha mãe me deixou num misto de surpresa, alegria, alívio. Paz!


No ônibus, uma senhora sentou do meu lado. Cabelos brancos, aparentando 60 e poucos anos, cheia de sacolas. Ela aponta para o rapaz e a moça no banco ao lado. Diz que é seu filho e tem uma deficiência mental, um nome difícil, resultado de uma gravidez complicada. A moça tem algo no cérebro, acho que um tumor. São namorados. Francisco e Amanda. Bonito ver os dois de mãos dadas. Me interessei pela história.
Do Rincão a Criciúma ela me contou sua vida com riqueza de detalhes. Falou como adotou Francisco, 24 anos atrás, mesmo tendo três filhas doentes que faziam tratamento em Porto Alegre. Contou como o marido de sua amiga (que seria a nova mãe do menino), rejeitou o bebê e desafiou a Deus dizendo que não teria filhos nem se Ele quisesse. Descreveu o sonho que teve com a amiga mostrando o exame positivo de gravidez e como viu a cena acontecer “na vida real”. Ah, e claro, como tirou sarro do marido da amiga dizendo que o filho era do vizinho. Rá.
Acompanhei a história de uma mãe que não mede esforços para ver seu filho bem. Um filho adotivo, nascido de mãe alcoólatra que nunca procurou o bebê. Menino que era só ossos e cheio de ínguas, mas que ela cuidou e cuida com tanto amor.
Dona Nice fez questão de ressaltar que não estava exagerando porque é Páscoa, pra deixar a história mais bonita. Jura que é tudo verdade. Nem precisava. Acreditei.

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E acreditei também que estamos rodeados de histórias lindas e emocionantes, mas sempre ocupados demais com nosso umbigo para prestar atenção nelas. Seja o mar, sua mãe, a mãe dos outros... é só parar para ouvir. E não precisa esperar até a próxima Páscoa.